mysteriouseve: على عتبة الشّبابيك

يجلسان في المقعد الخلفيّ من السيّارة، كلٌّ على حدة. لا تبدو لي ملامح السّائق واضحةً. فالصّورة في يدي ضبابيّةٌ، وقديمةٌ بعض الشّيء.

تنظر عبر زجاج النّافذة ناحية البحر؛ ينظر هو من النّاحية الأخرى إلى الجبال... تطلق تنهيدةً قصيرة؛ يتأفّف، لا يدري أمن ضجيج الأحلام أم من ثقل الصّمت... تسمع صوت أنفاسه؛ يتنفّس هو أنّات عطرها.

السيّارة تجري ببطءٍ. أو ربّما بسرعة غير مفهومة. لا يهمّ، حسبي أنّها تجري نحو مقصدٍ مجهول. لعلّها إلى هاويةٍ تمضي، أو إلى غديرٍ قريب. لا يمكنني أن أجزم. فالصّورة ممزّقة ولا أبصر إلا جسر عبور... مبتور.

يكاد يخنقها، هذا الجوّ الحافل باللامبالاة. تضيع بين أمطار الخارج، ورذاذ الدّفء المصطنع فوق المقاعد. تفتح النّافذة الزّجاجية بحركةٍ سريعة. تفتحها حتّى آخرها... إلى أن يغدو ملمس الرّيح خارجاً صفعاتٍ متتالية. وأنا، بينما أُمسك الصّورة المرتعشة بين أصابعي، أكاد ألمح بعض خصلاتها، يتلاعب بها الهواء كيفما كان. أمّا وجهها، فلا أستطيع أن أتبيّنه... لكنّ شعوراً ما ينبئني أنّ الشّحوب قد أسبغ على شفتيها زرقةً مائلةً إلى الرّماد.

تسارع إلى إغلاق النّافذة درءاً للبرد. تغلقها بإحكام، حتّى تكتم على الهواء تلك الأنفاس التي تجعل منه هواءً. على الأقل، في الدّاخل، ستكون عنه في مأمنٍ. يراودها إحساسٌ متواتر بالضّياع، فلا تعرف أيّهما تفضّل: أهذه الحرارة الجليديّة داخل السيّارة، حرارة جهاز التّدفئة والخيط المنقطع بين شخصين غريبين، أم عاصفة الأكياس والأوراق وكلّ تلك الأشياء الصّغيرة المتطايرة في الخارج... المتطايرة بخفرٍ دافىء رغم كلّ شيء...

عند هذه اللّحظة، سرقت نظرةً خاطفةً إلى جانبها. إلى حيث يجلس هو... لم ترَ التّقطيبة على وجهه، ولا نظراته التي تبحث عن شيءٍ ما، وراء الجبال. لم تلحظ ظهره الذي ما زال يوليها إيّاه، ولا كفّيه اللتين تعتصران نفسيهما في حركةٍ مرتبكة. لم تنتبه إلى أيٍّ من ذلك. ما أوقع في نفسها الصّدمة، جلّ ما أوقع فيها هذه الصّدمة، هو مشهد نافذته الزّجاجية.
لم تكن مفتوحةً. لم تكن مغلقةً. بل في مكانٍ ما عند الوسط.

وأنا... أبقى مستندةً إلى عتبة شبّاكي، وأتأمّل الصّورة ثانيةً، عساي أستشفّ حديث النّوافذ. لكن ما هي إلا هنيهاتٍ حتّى أعود فأهزّ برأسي، وبحركةٍ فوريّة، أمزّق ما تبقّى من الورقة المصفرّة، وأرمي بها للهواء.